Venezuela es un poema incocluso

 

Venezuela es un poema inconcluso, algo siempre falta o sobra, nunca se termina y siempre se corrige, como si la vida no fuese más que volver sobre sus versos y corregir palabra a palabra cada trozo de la historia. Venezuela anida en el fondo del lamento, ese abismo profundo al lado del alma, una tentación que siempre invita a la nostalgia, aunque sepas desde antaño que ofrecerte más no puede salvo tus recuerdos vencidos.

Venezuela es un poema inconcluso, sin rumbo claro más que el norte o el sur o los laterales a los que llegue su frontera. Es la mezcla de la belleza del mundo allí, al norte de un sur al que no le importa. Venezuela es mi poema eterno, esa especie de amor platónico siempre distante, aunque la habites, siempre cercana, aunque estés lejos. Irse es lo mismo que quedarse, nadie está exento de la barbarie, el caos y sus secuaces. Siempre hay un “por si acaso” cerca, siempre un “cuídate” al borde del camino. Nada en Venezuela es lo que parece, salvo el azul turquesa de sus playas, pero fiarse de ellas no se debe, pueden ser traicioneras como la selva, el desierto o la montaña, como una sombra en medio la noche oscura. Venezuela es un poema inconcluso, se escribe a mil manos y no se acaba porque siempre hay quien borra, tacha, rompe, destruye, pero no para enmendar sino por el mero lujo de la soberbia.

Nadie puede escribir un país que no le es propio, aunque tenga de él su sangre, su acento, sus huellas. Nadie puede escribir un país que le han robado, porque nunca se está del todo en él, menos aún quien lo habita. Nadie puede ver lo que este poema implica, ni el poema mismo sabe a dónde aspira o lo que cuenta. En ocasiones es oda a su belleza misma, la más de las veces se vuelve réquiem de sus voces muertas. Me pregunto si algún día escribiré la patria, no lo creo pues mi patria es mi hija, fue Venezuela misma quien me la sembró de un golpe allí en el mismo lugar donde antes echaba raíces un país que decidió marcharse de mí antes que yo lo hiciera.

Venezuela es un poema que no se acaba, va y viene entre su oleaje, sus dunas, sus lamentos. Se mueve en el borde preciso de la frontera entre el anhelo y el recuerdo, sabe hacerse de rogar y también darte la espalda, como un amante tóxico y narcisista. Venezuela es un poema que duele, que evito escribir y que escribo, aunque no quiera, porque siempre vuelve nunca se marcha, siempre está aquí y allá y en todas partes, como si tuviera tatuada en la frente su bandera. Hacia donde miro está ella presente, el rumor de sus olas, el viento de sus montañas, la inmensidad de un Orinoco que me impide admirar otras bellezas, aunque mis manos palpen su tierra. Vivo atada a una memoria que ya no es mía, a recuerdos antiguos que quizás ya cambiaron. Las voces de Venezuela, su canto, su alegría, las traigo aquí junto al recuerdo de tiempos más felices que se enturbian con facilidad cuando la nostalgia me ofrece su mirada sombría.

Sí, Venezuela es un poema inconcluso que grita desde el silencio cada día. Nada hay que pueda aplacar sus voces, porque es Venezuela la poesía.